"Que tudo se apague"

O que em mim escreve não pode ser visto. Tem de habitar no abismo da minha alma, para sempre. Ao meu corpo incumbe a tarefa de o esconder, de tornar o abismo impenetrável para que o que em mim escreve não seja descoberto. A quem tenta chegar-lhe aprisiono na memória do pior de mim e deixo-o na eternidade de só isso, uma memória do pior de mim.
E assim desgasto o corpo, para que na morte tudo se apague.
Um pouco do Al Berto, um pouco de mim.

Sonhos

Ainda me falta tanto. Foi por isso não foi? Porque ainda me falta tanto.

E o que há?

Já não há nada que me salve. Já não há sítios desses. Já não há silêncio que me acalme.  Não há sono que me faça sonhar. Não há tristeza que me faça chorar. Não há lágrimas que me aliviem.
E o que há? A destruição que me é intrínseca. Porque eu destruo tudo. E já não ha perdão para mim. Já não há tempo para mim.
E o que há? A impossibilidade de viver. O suicídio da alma.O suicídio de mim. Porque já não há salvação. Porque nunca houve um Deus. Porque nunca tive fé.
Já nem há lugares ou muralhas para me esconder. Já não solidão suficiente. Já não há quem acredite, quem ame, ou talvez nunca houve.
E o que há?
26.04.

Elogio da Depressão

Olá! Sou a Depressão, sou gorda e feia e estou é mesmo farta de deprimir.

Procuro o sono na minha absurda existência.
É-me por vezes impossível estar acordada e ser esta pessoa, qualquer pessoa. É-me por vezes impossível perceber o porque das pessoas ou de ser pessoa.
São noites como estas que os meus sonhos revelam o meu ódio pela humanidade, ou, talvez, apenas o ódio que por mim mesma tenho, causado pelas tentativas de ser algo que não seja pessoa, tentativas estas inúteis de um presente doloroso.
17.04.2011

E, mais uma vez, em noites que nos corrompem a vida, eu não chego e tu odeias-me.
Não sabes quem amas, se amas ou quem destróis, porque destróis.
Vives apenas num simples prazer de dor, não sentes.
12.02.2011

Espectadores

"Espectadores. Vidas a acontecer. Disfunções elevadas, cérebros descompensados, musicas comprimidas em corpos.
Observar enquanto única condição de espectador.
Boémias transparecem em pensamentos e delírios que acabam em arte.
Somos artistas da vida e esta é a única fuga possível, a última saída num fim breve."

Apetecem-me as noites de cigarros compulsivos. De cheiros desvanecidos, memórias perdidas. De felicidade efémera gratuita. De vigília indestrutível. De sonos e sonhos nem perto de existirem.
Apetecem-me noites de vida, pela morte que lhes já é intrínseca. De solidão absoluta. De obsessão por todo o sofrimento possível.   
Apetece-me ver o sol nascer, no quase perfeito silêncio de uma humanidade adormecida e desaparecer assim em terras de sonhos.
27.02.2012

"Mais uma coisa: porquê e para quê, no fundo, quero escrever? Se não é para o público, poderia recordar tudo mentalmente, sem pô-lo no papel, não é verdade?
Pois é, mas no papel a coisa parece soar com mais solenidade. Há nisso algo de imponente, o juízo de mesmo é mais intenso, há mais requinte no estilo. Além disso, é possível que o processo de escrever me alivie. "
Cadernos do subterrâneo
Fiódor Dostoiévski

Aviso que isto não vai durar muito tempo e que a sua finalidade não vai ser de todo cumprida, mas eu achei que podia tentar.